Lam Llora el trigal en el campo por sus tronchadas cabezas, /cuando el campesino canta el gozo de la cosecha./ Llora la vid su racimo cuando el trapiche lo traga /para convertir en vino la riqueza de su savia./ Y las mesas de los hombres Dom se alegran de pan y vino, /con las espigas molidas y los granos exprimidos./ Por eso, Dios, esta noche, pobre semilla en el surco, /como el trigal y las viñas llora su destino oscuro./ Triturada por desprecios será alimento su carne, /exigida por la espada será alegría su sangre./ Y sabrá el hombre de nuevo, aunque resulte muy duro, /que debe morir el grano si pretende ser fecundo./